Ontem, dia 20, fiz 31 anos de idade. Como todo ano, fico muito confuso nesse dia e reflito bastante sobre envelhecer e aniversariar. Este ano, para variar, durante a madrugada, nasceu um texto. Que coloco logo abaixo:
Véspera de inverno
Mais uma madrugada me furta o sono
Impondo-me devaneios acerca da maturidade
Sinto-me um sonhador, mas também um nostálgico.
Uma confusão de sentimentos me atordoa
Nenhuma certeza me conforta
Todo ano é a mesma coisa
Os paparicos me constrangem
As lembranças me animam
Os votos me aborrecem
A falsidade me insulta
Como lutar contra o poder das convenções
Supor uma felicidade, seria leviano.
Fingir alegria, anestesia.
Ser autêntico, agride.
Resta-me, então, ser agradecido.
A madrugada clareia
O suplício se despede
A certeza permanece
Todo ano eu envelheço
Em toda véspera de inverno
Mais uma madrugada me furta o sono
Impondo-me devaneios acerca da maturidade
Sinto-me um sonhador, mas também um nostálgico.
Uma confusão de sentimentos me atordoa
Nenhuma certeza me conforta
Todo ano é a mesma coisa
Os paparicos me constrangem
As lembranças me animam
Os votos me aborrecem
A falsidade me insulta
Como lutar contra o poder das convenções
Supor uma felicidade, seria leviano.
Fingir alegria, anestesia.
Ser autêntico, agride.
Resta-me, então, ser agradecido.
A madrugada clareia
O suplício se despede
A certeza permanece
Todo ano eu envelheço
Em toda véspera de inverno
3 comentários:
Bom, apesar de toda a agonia de sorrisos anestésicos e de mais um dia de aniversário em véspera de inverno, desejo-lhe verdadeiras felicidades.
Que este ano seja mais um ano de conquistas calorosas, e, de quem sabe, Sorrisos eufóricos.
Bela poesia.
Mesmo com toda a futilidade de um dia de "festa". Para muitos somente até uma idade mas porque não uma festa sempre? Uma festa não precisa ser caracterizada por euforia e badalação. Um brinde, um beijo ou um simples sorriso dos que lhe fazem bem e que lhe agradam já são festa o suficiente para um dia onde a véspera de inverno marca mais um ano completo. Parabéns! Ainda que atrasado.
Nossa... vocês estão tão poéticos.
Márcio parece um professor de Literatura de 76 anos, frustrado e sério.
A Arya é uma dramaturga exagerada.
huashashu
Adorei a poesia e os comentários. ahusahs
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