Um brinde

As realizações, não de coisas concretas, mas algo mais profundo que isso. Quando você finalmente vê tudo como realmente é. E sabe do que mais? No final sente é falta de antes, de como costumava ser. De antes, pois sabia que não era para acontecer. Era bem mais simples assim.

Incoerência

Um oceano de Mágoas,
A busca por uma palavra perdida.
A solidão estampada,
Na dupla face da ferida.

A represa partindo;
As defesas, aos poucos,
ruindo.

O guardado,
já não mais secreto.
Partindo, tudo o que
mais tinha de concreto.

O que lhe era mais sagrado,
rompendo, esvaindo-se no meio da imensidão
Todos aqueles fingindo,
cegando-se diante de tanta contradição.

Jamais, pois encontrar-se-á uma razão;
Todo aquele fingimento,
Toda aquela dissimulação.

A represa partindo;
As defesas, aos poucos,
ruindo.

O que à de ser aquela incoerência,
O porquê de tanta discórdia,
Tudo, à falta de inocência.